La voz del agua

«Bajó con pasos lentos. Sabía que en ese sitio nunca había habido nada que la apurara y, además, no se encontraba segura de lo que estaba por hacer. Llegó hasta el borde en el que la arena se volvía un universo de pedregullos y carcasas fragmentadas, el borde incierto en el que golpeaban las olas más tardías. Se detuvo un rato (…).

Observó el agua que se extendía otra vez, salvaje y rumorosa, hasta perderse y recordó nuevamente que no la asustaban las distancias. Al contrario, las quería. Le molestaba en cambio moverse encerrada, toparse a cada rato con aquellas paredes pintadas de azul. Las voces de la gente rebotaban en ellas y aturdían semejantes a un cotorrerío. Le había dolido también el silencio engañoso de las aguas prolijas del Mediterráneo, las voces antiguas de los niños muertos. Le había dolido ese rostro impasible del mar. No eran así estas aguas suyas, ni la voz que oía desde antes de que la memoria la atrapara.

Una gaviota sobrevoló en torno suyo, serenamente, como si le dijera “es ahora” y le diera permiso de arrojarse. Miró adelante de sí misma. “Aquí estás, mar, nacido del pelo largo de Yacumana entre los cerros, en un olvido del tiempo”. Se buscó después las manos, grandes, inquietas, estaban listas, deseaban zambullirse, y lanzó entonces su cuerpo al agua»

Colección Literaria / Paginas: 412 / ISBN 978-987-46454-0-1